他就那样站着，并且看着。

一隻姆指插入书页间，书本就蝴蝶似地遮他半脸。如果将一枝花藏入他领口（我必须先解开他的钮扣），让将裂的、伺机而动的花苞稳妥置中，请求他眼神不闪躲，正视我暗流兇猛的双眸??也许，我能让故事继续下去。

有这一条路要我走，崢嶸又沉遂。他将书放下了。

追着他的我的手心，潜伏在他脊椎，鹤立般的指腹向更高的地方走；他把头转过来，我就用书掩去我可能赤坦的眼目，同他热吻，大范围蹭闻。

『你不推拒吗？我亲爱的孩子。』

书脊上还有他手掌温和的重量。这样书，才不至于掉落。

摔向冰凉地面的我们会在软硬适中的床铺上轮番清醒。

柴火要愈烧愈清美，日月愈是更迭，就催衍愈多凄荒的传说。

被单怀上亡魂，湿枕蒙滚爱液。

书柜的坍陷叫嚣着我们尚乏一回触顶的相逼。

孩子的肉掌纯真，游移四方，尤其特殊，是他的无惧及莽撞。他的莽撞乃情慾產物。

『想一直地，纪录你体温增跌。』

他吻我我便本能地抿他，兽的眼睛剥离在人的兽心上。

一则传说就这样流產。

这时我睁了眼，将窗景认成了马赛沿岸，也将餐厅转角的方桌想成了l’epuisette的四人席。我舔他，咸甜滋味中以哑默的声平平唸叨：生活、生活，本身即是一种死亡。我不着边际地思想起。如果背贴那扇明窗掐抑着低吟，肉体形态向着海花展露无遗，手指，不小心在高潮时掛入他的眼窝，那画面或许能把观者美得致死。

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